Amistad sin fronteras, Cultura en Libertad

Un lugar para la creatividad y el estudio

Navidad en un Orfanato

En el aula magna de la PUCV se presentó el sábado 23 de diciembre el pre-estreno de la obra teatral "Navidad en un Orfanato", ambientado en el siglo XIX e inspirada en las obras de Charles Dickens, como una festividad de Navidad preparada por la Iglesia Evangélica Unión Cristiana de Viña del Mar.
VER VIDEO DE LA PRESENTACIÓN
La obra combina el trabajo de los actores con elementos de multimedia y está estructurada como comedia musical, constituyendo una comedia entretenida y simpática, con un mensaje cristiano muy emotivo.

Valentina Paz Reinuava Narbona, nieta del poeta Hernán Narbona Véliz, desempeña en la obra un papel destacado. Es el rol de niño huérfano, "Carlitos", que sufre de asma, pero aún así poniendo en riesgo su vida, salva a su malvada y avara directora, la Señorita Muriel.


Los valores cristianos universales del amor y la entrega, enfrentados a la codicia y el aprovechamiento personal, dejaron un importante llamado de atención que contrasta con el materialismo que se apodera de estas festividades espirituales, convirtiéndolas en una incitación al consumo y al individualismo. Fue gratificante apreciar que la niñez y la juventud son una esperanza de cambio valórico en nuestra sociedad.

Fue una hermosa manera de conmemorar la Navidad y de admirar el talento de la niña Valentina Paz, que cumple 10 años el 26 de diciembre.
















Las canciones fueron interpretadas de manera excelente y se anunció que próximamente la obra, grabada en DVD, estará disponible en un video.
Felicitaciones desde la Comarca de los Poetas a sus padres, abuelos y maestros, en ocasión de esta hermosa obra teatral.
En especial, a su abuela Rosa, que saludó emocionada a su nieta actriz, al término de la presentación.

Un mensaje de amor muy hermoso en esta ocasión especial.

24 de Diciembre de 2006









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Poemas desde mi barrio, America.: El Oficio de Escritor en el siglo XXI

Poemas desde mi barrio, America.: El Oficio de Escritor en el siglo XXI

UNA INCITACIÓN AL DEBATE.
¿QUÉ TAREAS CONJUNTAS PUEDEN UNIR A LOS ESCRITORES?
¿PODEMOS JUNTAR TANTOS EGOS DISPERSOS PARA PROMOVER CLUBES DE LECTORES Y EDITAR DE MANERA COOPERATIVA?
¿PODREMOS LOS ESCRITORES CONSTRUIR ESTAS CONFIANZAS?

Lucinda Calvo y Caamaño presentó nuevo poemario

DOS MALETAS- DOS BAULES Y UNA PERRITA BLANCA

El 15 de Noviembre, a las 19 horas en el salón del Ministerio de la Cultura en Plaza Sotomayor, presentó su nuevo libro Lucy Calvo, poeta peruana avecindada hace 18 años en nuestro país.

Saludamos este nuevo paso de esta gran amiga a quien tuve el honor de prologar su primera obra De un Verde nuevo.

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Doce de Octubre, dos visiones...

Doce de Octubre, dos visiones...

posteado por

Juanita Fernández, Médico Cirujano, Administradora Cultural, Vocera del Foro Valparaíso Posible

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"¿Cristóbal Colón descubrió América en 1492? ¿O antes que él la descubrieron los vikingos? ¿Y antes que los vikingos? Los que allí vivían, ¿no existían?
Cuenta la historia oficial que Vasco Núñez de Balboa fue el primer hombre que vio, desde una cumbre de Panamá, los dos océanos. Los que allí vivían, ¿eran ciegos?
¿Quiénes pusieron sus primeros nombres al maíz y a la papa y al tomate y al chocolate y a las montañas y a los ríos de América? ¿Hernán Cortés, Francisco Pizarro?
Los que allí vivían, ¿eran mudos? Nos han dicho, y nos siguen diciendo, que los peregrinos del Mayflower fueron a poblar América. ¿América estaba vacía?

Como Colón no entendía lo que decían, creyó que no sabían hablar.
Como andaban desnudos, eran mansos y daban todo a cambio de nada, creyó que no eran gentes de razón.

Y como estaba seguro de haber entrado al Oriente por la puerta de atrás, creyó que eran indios de la India.

Después, durante su segundo viaje, el almirante dictó un acta estableciendo que Cuba era parte del Asia. El documento del 14 de junio de 1494 dejó constancia de que los tripulantes de sus tres naves lo reconocían así; y a quien dijera lo contrario se le darían cien azotes, se le cobraría una pena de diez mil maravedíes y se le cortaría la lengua.
El notario, Hernán Pérez de Luna, dio fe. Y al pie firmaron los marinos que sabían firmar.

Los conquistadores exigían que América fuera lo que no era. No veían lo que veían, sino lo que querían ver: la fuente de la juventud, la ciudad del oro, el reino de las esmeraldas, el país de la canela. Y retrataron a los americanos tal como antes habían imaginado a los paganos de Oriente.

Cristóbal Colón vio en las costas de Cuba sirenas con caras de hombre y plumas de gallo, y supo que no lejos de allí los hombres y las mujeres tenían rabos.
En la Guayana, según sir Walter Raleigh, había gente con los ojos en los hombros y la boca en el pecho.
En Venezuela, según fray Pedro Simón, había indios de orejas tan grandes que las arrastraban por los suelos.
En el río Amazonas, según Cristóbal de Acuña, los nativos tenían los pies al revés, con los talones adelante y los dedos atrás, y según Pedro Martín de Anglería las mujeres se mutilaban un seno para el mejor disparo de sus flechas Anglería, que escribió la primera historia de América pero nunca estuvo allí, afirmó también que en el Nuevo Mundo había gente con rabos, como había contado Colón, y sus rabos eran tan largos que sólo podían sentarse en asientos con agujeros.

El Código Negro prohibía la tortura de los esclavos en las colonias francesas. Pero no era por torturar, sino por educar, que los amos azotaban a sus negros y cuando huían les cortaban los tendons
Eran conmovedoras las leyes de Indias, que protegían a los indios en las colonias españolas. Pero más conmovedoras eran la picota y la horca clavadas en el centro de cada Plaza Mayor.

Muy convincente resultaba la lectura del Requerimiento, que en vísperas del asalto a cada aldea explicaba a los indios que Dios había venido al mundo y que había dejado en su lugar a San Pedro y que San Pedro tenía por sucesor al Santo Padre y que el Santo Padre había hecho merced a la reina de Castilla de toda esta tierra y que por eso debían irse de aquí o pagar tributo en oro y que en caso de negativa o demora se les haría la guerra y ellos serían convertidos en esclavos y también sus mujeres y sus hijos. Pero este Requerimiento de obediencia se leía en el monte, en plena noche, en lengua castellana y sin intérprete, en presencia del notario y de ningún indio, porque los indios dormían, a algunas leguas de distancia, y no tenían la menor idea de lo que se les venía encima.

Hasta no hace mucho, el 12 de octubre era el Día de la Raza. Pero, ¿acaso existe semejante cosa? ¿Qué es la raza, además de una mentira útil para exprimir y exterminar al prójimo?
En el año 1942, cuando Estados Unidos entró en la guerra mundial, la Cruz Roja de ese país decidió que la sangre negra no sería admitida en sus bancos de plasma. Así se evitaba que la mezcla de razas, prohibida en la cama, se hiciera por inyección.
¿Alguien ha visto, alguna vez, sangre negra?

Después, el Día de la Raza pasó a ser el Día del Encuentro.

¿Son encuentros las invasiones coloniales? ¿Las de ayer, y las de hoy, encuentros? ¿No habría que llamarlas, más bien, violaciones?
Quizás el episodio más revelador de la historia de América ocurrió en el año 1563, en Chile. El fortín de Arauco estaba sitiado por los indios, sin agua ni comida, pero el capitán Lorenzo Bernal se negó a rendirse. Desde la empalizada, gritó:

¡Nosotros seremos cada vez más!
¿Con qué mujeres? preguntó el jefe indio.
Con las vuestras. Nosotros les haremos hijos que serán vuestros amos.

Los invasores llamaron caníbales a los antiguos americanos, pero más caníbal era el Cerro Rico de Potosí, cuyas bocas comían carne de indios para alimentar el desarrollo capitalista de Europa.
Y los llamaron idólatras, porque creían que la naturaleza es sagrada y que somos hermanos de todo lo que tiene piernas, patas, alas o raíces.
Y los llamaron salvajes. En eso, al menos, no se equivocaron. Tan brutos eran los indios que ignoraban que debían exigir visa, certificado de buena conducta y permiso de trabajo a Colón, Cabral, Cortés, Alvarado, Pizarro y los peregrinos del Mayflower".



[Se han eliminado los trozos de este mensaje que no contenían texto]

Agrego este regalito del querido Diantre, unas décimas chilenazas........

DIME CON QUIEN VINISTE
Y TE DIRÉ QUIEN FUISTE
(500tas UÑAS)

Zarpó de Puerto de Palos
rebosante de emoción
el Almirante Colón
rodeado de patos malos.

Octubre del cuatrocientos
noventa y dos fue el año
cuando un Genovés extraño
intrépido y chamullento
llegó a España con el cuento
envuelto como en un halo
dijo, ahora yo me instalo
a organizar este viaje
y con la mancha 'e salvajes
zarpó de Puerto de Palos.

El tenía la certeza
que la tierra era redonda
metió a los Reyes en su onda
de marino con destreza
diciéndoles, me interesa
darme a la navegación
le saltaba el corazón
cuando recibió los duros
dijo ahora yo me apuro
rebosante de emoción.

La Santa María, la Niña
y la Pinta eran las naves
en que todo el mundo sabe
navegaron estos huiñas
marineros muy rapiñas
descorrieron el telón
del drama de la invasión
que hasta hoy no ha terminado
vino mal acompañado
el Almirante Colón.

Las cárceles las vaciaron
pa' armar la tripulación
y dieron la bendición
al lumpen que liberaron
por los mares se extraviaron
el paisaje era muy ralo
a pesar de los escualos
tempestades y peloteras
llegó Colón a esta tierra
rodeado de patos malos.

Al final avasallando
con la cruz y con la espada
a las tribus asustadas
el oro les iban robando
trescientos años saqueando
'tuvo España con afán
sin temor al qué dirán
al continente azolaron
cuando la teta soltaron
se pusieron a hacer pan.

WWW.ELDIANTRE.COM

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MOVIMIENTO LIBRO LIBRE

21 DE SEPTIEMBRE: PRIMERA GRAN FUGA DE LIBROS EN CHILE.
*
El movimiento "Libro Libre", creado por la organización mexicana Letras
Voladoras, consiste en liberar (dejar) un libro en lugares públicos tales
como autobuses, parques, cabinas telefónicas, centros comerciales,
transporte público, etc.

En el movimiento "libro libre" no intervienen instituciones públicas ni privadas. Es mucho más sencillo; una propuesta de personas que han decidido que la circulación libre y gratis de libros es sensata y la acción personal de dejar un bien tirado por ahí una locura que deja un buen gusto a quien lo
haga.

La invitación está en el aire, no esperes a ver en las noticias que millones
de libros aparecieron la mañana del 21 de septiembre repartidos por todos los lugares públicos del país, para lamentarte no haber sido partícipe de tamaño gesto, con la nostalgia y ajenidad del que se enfrenta a la historia, pero no la hace. Comparte el escalofrío, la sonrisa o el inicio de una nueva vida que significó la lectura de ese libro que ahora envejece solo en el mueble del pasillo.

**GRAVE FUGA DE LIBROS EN SANTIAGO**
El movimiento LIBRO LIBRE, consiste en liberar (dejar) un libro en lugares
públicos tales como micros, plazas, teléfonos públicos, metro y sitios
similares. Se recomienda que escribas en la primera hoja una dedicatoria
donde aclares que el libro pertenece al movimiento "Libro Libre", que está
para el que lo encuentre y que así mismo debe volver a ser liberado,
rápidamente, luego de su lectura. (También se propone que escribas tu
dirección de correo electrónico para saber quién encuentra tu libro y como
forma de crear a futuro un extenso grupo de lectura comentada.)

En el movimiento LIBRO LIBRE es una propuesta de personas que ha decidido dejar de (sólo) hablar y ha comenzado a actuar. EL 21 de septiembre de 2006 será la primera gran fuga de libros en Santiago.

www.librolibre.net


PD: Si crees que es una buena idea pero que no va a resultar, libera un libro de todas maneras, al menos esta vez. Es muy probable que los escépticos bien intencionados seamos más de los que creemos ser.


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Saludamos el nacimiento del Instituto Pre-Hispano Andino de Cultura

Inaugurado el 14 de Agosto con un brillante recital del profesor de literatura y dramaturgo, Jorge Candia Villagrán, quien nos tiene acostumbrados a la emoción de la poesía clásica hispanoamericana, pero que ayer se lució en este acto inaugural. Felicitaciones. Leer más

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Poemas de Emilia

Palabras l l

Deja que vengan ellas, las palabras/ las esquivas, las calmadas/las rogadas, las que le hacen mohines a las sombras/ Ellas quieren ser muchos soles vibrantes/ muchas pausas ardientes, resonando/enredando voluntades y energías../Dejalas que vengan,/ que caminen suavemente, que resbalen/ que hablen por si mismas,/ que comulguen santamente en los mercados/ en las bocas sudorosas/ de destemplados vendedores.

Dejalas libres así/ que se deslicen, simples, /nostalgicas, delgadas, pálidas, anorexicas/que caminen raudas, armonicas/ellas son las que tienen honda conexión / con la tierra y con nuestra gente sencilla, alli se elevan transformamdose en murmullos, en ruidos...

Por eso a veces también/ se arrastran y reptan torpes, obscuras/grises, furibundas, falaces y hacen daño, hieren,sin saber que se hieren a si mismas, las palabras.

Pero están , las otras, las alegres,/, juguetonas, las diáfanas/las que se elevan, /vuelan livianas y solo parecen/un susurro bendito/ que se lleva danzando/la cadencia demente del viento, las palabras.

Renacer

Caminarán raudos los silencios/horadando acentos,/inocuas llamaradas/mordiento vetustos inviernos/Arcoiris, los recuerdos/alineándose tibios/en el páramo del tiempo/sonambula silueta deambula/muda sombra desorientada/ en minuciosos pasos.

Y en el umbral/germinado de sombras/me buscaré, si me buscaré.

Para volver a renacer, milenaria, tenue/espaciando freética/las desgastadas horas/de este agónico pasar.Caminarán raudos... los silencios...

Mis pies

Rindo Homenaje a mis pies/ruedas bellas y leales/que me llevan presurosos/por disimiles andares.

Mis pies son albas palomas /que ya dejaron su nido/son obreros incesantes /que no retornan caminos.

Amigos de toda la vida/que acompañan mis venires/de trajines cotidianos/son ritmicos bailarines/

Mis pies les rindo homenaje/son heroes que al abordaje/se lanzan accion suicida, son alegres, son salvajes.

Con mis pies hemos andado/ en tanta tierra lejana/bailado y hasta jarana/juntos tanto hemos gozado.

Doy gracias al Creador/de que sean trovadores/de que anulen las distancias/de que prodiguen amores.

Ellos parcelan el tiempo/y estarán un tanto incómodos/cuando me llegue el momento.

Como aves inscontantes/ estarán siempre adelante/ en mi llamada al reposo.

DEL LIBRO DE AMOR Y AÑORANZA DE EMILIA POBLETE MUÑOZ

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Literatura y veneno cuando los escritores destruyen a sus colegas, sin piedad.

Literatura y veneno cuando los escritores destruyen a sus colegas, sin piedad.

Según Brecht, Baudelaire es un poeta pequeño burgués cuyas palabras son como chaquetas usadas que han sido recicladas; mientras que para Tolstoi, las sensaciones evocadas en su lírica no le pueden interesar a ningún hombre sano. Brecht, por otra parte, es definido por Ionesco como un didascálico y estúpido creador de personajes acartonados y por Döblin como un romántico anticuado. Proust es liquidado con un sólo término, "patrañas", por Beckett, y éste último es etiquetado a su vez como inútil epígono de Maeterlinck por Arno Schmidt. Para Voltaire, Homero es aburrido; y Joyce es un mediocre para Benn, Lawrence, Virginia Woolf, Pound y muchos otros. Nabokov considera una nulidad a Mann, Conrad, Cervantes, Camus, Eliot y Pound; la Divina Comedia, para el expresionista alemán Albert Ehrenstein, es la obra escolar, cerebral, pesada y sádica de un poeta musical, pero monótono. La lista podría seguir hasta donde se quiera.

Los poetas insultan a los poetas —como dice el título de una antología de tales injurias compilada en alemán por Joerg Drews— con una ferocidad que difícilmente se verifica en las rivalidades rabiosamente existentes, como es obvio, también en otros campos, desde el político hasta el empresarial y el comercial. Los juicios de muchos grandes artistas sobre sus colegas revelan una singular obtusidad de juicio o una pálida y pueril envidia, incapaz de controlarse o de enmascararse. El artículo de Drews —pero no sólo este— muestra el escenario literario (y en general el artístico) como una arena de mezquindades y de rencores que parece exaltar a la enésima potencia las mezquindades y los rencores, la falta de amor, de generosidad y de liberalidad existentes en todo consorcio humano: en la familia, en la oficina, en el mercado y en el partido político. Este mezquino y faccioso desconocimiento del otro —que con tanta frecuencia le tuerce de envidia la boca a escritores que incluso, en otras circunstancias, han proferido grandes palabras de humanidad— a veces se justifica con la necesidad, para un artista, de afirmar su visión y representación del mundo negando aquellas, diversas o antitéticas, que podrían contraponerse a la suya, metiéndola en dificultades o por lo menos en discusión. Una gran obra clásica y armoniosa puede poner en crisis al autor de una gran obra fragmentaria y secular, poner en duda su legitimidad y, por lo tanto, empujarlo a rechazar sectariamente esa obra clásica, así como también puede suceder lo contrario. En tal caso, el juicio es descabellado, pero su unilateralidad se mueve desde un sufrimiento, desde una exigencia creativa, que no lo justifican pero lo explican y le confieren una humana dignidad. Conrad o Hamsun obviamente se equivocaron en censurar a Dostoievski y a Ibsen, pero se puede entender por qué tuvieron necesidad de hacerlo.

Sin embargo, todavía es más frecuente que estos vilipendios endogámicos, internos a la corporación, revelen un origen menos noble: un narcisismo exasperado, una pretensión celosa por ser el único dios creador que se pueda adorar, y una penosa inseguridad, que advierte todo homenaje que se le rinde a otro como un hurto y un atentado a la propia necesidad de ser amado y aceptado. En este sentido, los consumidores de arte —lectores, escuchas, espectadores— son mucho más libres y generosos (más poéticos que los productores de las obras que ellos aman y admiran, porque, en su sano politeísmo artístico, saben muy bien que amar a Mozart no significa quitarle nada a Beethoven y que se pueden y se deben amar a la vez a Brecht y a Baudelaire, a Proust y a Beckett. Como en la casa del Padre, según el proverbio de la Escritura, también en la casa del arte —de todo arte— existen muchas moradas y es lícito frecuentarlas y habitarlas todas sin agraviar a ninguna. Pero el poeta, que por una parte es mensajero y portador tan alto de humanidad, de poesía, a menudo parece someterse al más innoble de los vicios, la envidia: envidia que, a diferencia de los otros pecados capitales, no es el desorden de un impulso por se bueno (como la lujuria lo es del amor y del sexo o la soberbia del respeto a sí mismos), sino es por se completa y únicamente mal y negación, disgusto ante la visión de una alegría de los otros que no nos quita nada y debería alegrar a todos, porque la existencia de Ana Karenina es un enriquecimiento incluso para quien escribió Los Buddenbrook o El proceso. ¿El poeta, no como hombre que acaso se equivoca aunque siempre con magnanimidad, como lo quiere la retórica corriente, sino más bien como pecador mezquino, miserable y envidioso; ya no como sensual trasgresor o prometeico rebelde?

Los premios literarios, con sus batallas al interior de la rosa de los premiados, procrean odios y bajezas que al compararlas, las pugnas políticas y económicas, incluso las criminales, muestran un espesor más peligroso pero más digno de respeto. El narcisismo de los artistas se revela a menudo inhumano y mísero, como bien lo sabía Thomas Mann; no es casualidad que, entre los hijos de los grandes, los más infelices y lesionados en su propia persona sean los hijos de muchos artistas, evidentemente descuidados por sus padres no por meras exigencias de trabajo (como en el caso de los políticos, de los empresarios o de los marineros, siempre en viaje y poco en casa, pero no por esto poco afectuosos con su familia) sino por un frecuente y sustancial desinterés afectivo de los padres dedicados a las Musas. La intolerancia del artista —incluso aclamado—, ante las alabanzas que se le rinden a un colega suyo, revela cómo el artista está, a la par y acaso más que otros, obsesionado por el mecanismo de la competencia y por el temor de que cualquier éxito de un producto de los otros actúe en detrimento de su producto. No por casualidad, los insultos literarios más corrosivos son dirigidos a colegas contemporáneos activos en el mercado del espíritu y del dinero. Hace años, un escritor que yo apreciaba y sobre el cual escribí con entusiasmo, se ofendió profundamente conmigo porque yo también había escrito, con pasión, sobre otro escritor, y me dijo explícitamente que, en la ciudad en la que vivía, solamente había lugar para un escritor y no para dos y que, por lo tanto, mi artículo, en el que enaltecía al otro, lo había dañado. Incluso esta anécdota es sólo un ejemplo entre muchos, demasiados, que se podrían citar.

Quizá uno de los muchos aspectos del mysterium iniquitatis del que habla la Escritura también es la frecuente y desconcertante contradicción frente a la cual nos ubica el arte y los artistas. Por un lado, a sus creaciones les debemos revelaciones altísimas de humanidad, que no sólo nos han hecho comprender intelectualmente sino vivir concretamente, casi físicamente, los sentimientos, las elecciones, los valores de la existencia; gracias a ellas realmente sabemos lo que es el amor, la valentía, la fidelidad, la bondad, la pasión erótica, la piedad, el delirio, el miedo, la traición, la infamia, la exigencia de justicia y de verdad, la búsqueda o el rechazo de Dios.

Por otro lado, a menudo, el artista, casi como si realmente hubiese sido invadido por un dios que habla a través de él como lo quiere el mito, está entre los primeros en olvidar o en violar esa humanidad que le ha hecho descubrir a los otros. Goethe escribe la tragedia de Margarita y luego vota por la condena a muerte de una muchacha que tuvo un destino análogo; en Muerte a crédito, Celine presenta, genialmente, al antisemitismo como una villana imbecilidad, pero más tarde, paradójicamente, lo hará suyo; la lista, también en este caso, es larga. Nos gusta considerar a los escritores cual custodios de lo universal-humano —violado con mucha frecuencia por la política—; pero, por ejemplo, en la guerra que disgregó a Yugoslavia, fueron a menudo los escritores los que incitaron al más salvaje de los odios nacionalistas. Ni Pirandello, que se adhiere al fascismo inmediatamente después del asesinato de Matteotti; ni los escritores franceses que viajan a Moscú para asistir devotamente a la "Misa roja", o bien, a las ejecuciones stalinistas de muchos de sus compañeros comunistas acusados de desviación; son un ejemplo recomendable de humanidad. Platón sabía que sólo la divina manía del arte expresa la esencia de la vida y de la verdad vivida, pero expulsaba a los poetas de su Estado ideal. Esa condena es injusta, potencialmente totalitaria, y es rechazada, pero de vez en cuando resulta necesario volver a ajustar cuentas con ella, con la verdad que ella, retorciéndola, contiene. La poesía no está llamada a subordinar la existencia a su significado más alto que la trasciende, como lo hace la filosofía. La manía —recuerda Livio Garzanti en su fascinante Amare Platón— "produce sueños que la razón, cuando se despierta, debe interpretar". La poesía está llamada a expresar la verdad de la existencia, que también es brusca, imperfecta y cruel; a expresar el contradictorio corazón del hombre, en el que hay magnanimidad, pero también bajeza, vanidad y maldad.

El arte ilumina a fondo estas contradicciones y para hacerlo está obligada —o naturalmente llevada— a identificarse con ellas, incluso con las peores; a mimar esa realidad mundana que para Platón es ya mimesis engañosa de lo verdadero, de lo que, por lo tanto, la poesía es mimesis al cuadrado. Doblemente falaz, por lo tanto, pero también necesaria para la verdad, porque es reveladora de ese mundo de sombras, que el hombre ve en la platónica caverna y que sólo son ilusorias sombras, pero, en cuanto tales, compañeras de toda la existencia humana. El Yo poético mismo se siente incierto como una sombra; el escritor deviene su propio ghost writer, como en la reciente y original novela de Ermes Dorigo Il finimento del Paese.

El espíritu del hombre, se dice en el Fedro, es portado hacia lo alto y lo verdadero por un caballo; y arrastrado hacia lo bajo de sus propias miserias por otro. Quizá la función de todo arte, a diferencia de la filosofía o de la religión, es la de narrar y representar lo que le sucede al caballo que nos lleva hacia abajo, o mejor dicho, a nosotros, cuando lo dejamos con la brida suelta y lo seguimos, no sólo en desordenadas pero fuertes pasiones, sino también en vanas enconadas —también en las envidias que testimonian esos insultos entre poetas, quizá inevitables en la debilidad humana. Lo que no quita que definir "burdo" al Quijote, como lo hace Nabokov, es un craso tropezón.

Magris. Entre su obra destacan Utopía y desencanto y El anillo de Clarice. Traducción de María Teresa Meneses. Texto tomado de Il Corriere della Sera, 14 de julio de 2006. Se puede leer en http://www.ficcionbrevelibros.com/

Pablo Ramírez T (PD).

--
Pablo Ramírez Torrejón.
09 840 7129
http://blogs.periodistadigital.com/pabloramirez.php

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Presentan a la comunidad un nuevo referente cultural

Uniendo la visión de diferentes intelectuales, artistas, poetas, ciudadanos, trabajadores, maestros y empresarios, frente a la cosmogonía americana, este lunes 14 de Agosto de 2006 se inaugurará el Instituto Pre-Hispano Andino de Cultura. Pioneros de esta iniciativa han sido el Arquitecto mapuche, aymara Raúl Carimán, el Arquitecto Luis Sánchez y el Profesor de Literatura Jorge Candia. Leer más

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Concurso Nacional de Poesía

El Centro de Extensión Cultural "Pablo Neruda" de San Fernando, como cada año inauguró el día 12 de Julio recién pasado -día que conmemora el natalicio de nuestro Premio Nobel- la décima versión de nuestro Concurso de Literatura que alterna cada año Cuento Corto o Poesía, convocando a cientos de personas que participan en él.

Con motivo de cumplirse en esta ocasión 10 años de ininterrumpida convocatoria, un hito dentro de nuestro quehacer literario, y motivados para seguir adelante en este abrir nuevos caminos literarios hacia la comunidad, se le ha dado a este concurso -que en el transcurso del tiempo ha sido Regional- a contar de esta Décima versión el carácter de Nacional.

Para nuestro Centro de Extensión Cultural es de suma importancia mantener como primer interés el amor por la palabra escrita, por lo que no hay premios en dinero y, como gran premio final vamos con todos los ganadores a Isla Negra a la casa de Pablo Neruda en la denominada "Romería Cultural" viviéndose momentos muy especiales, sobre todo frente a su tumba con la lectura de los trabajos ganadores.

Queremos invitar a todos nuestros compatriotas que así lo deseen, a participar de este Décimo Concurso Literario Pablo Neruda 2006 mención Poesía, para lo cual les entregamos a continuación las Bases del Concurso:

BASES DEL 10° CONCURSO NACIONAL DE POESÍA 2006

CONVOCATORIA

El CENTRO de EXTENSIÓN CULTURAL PABLO NERUDA de San Fernando, Sexta Región, Chile, fundado en 1994, tiene como uno de sus principales objetivos el incentivar la lectura y escritura de nuestra gente. Por eso, desde 1997, ha realizado este Concurso Literario que alterna la Poesía y el Cuento Corto y, que año tras año, convoca a cientos de personas que prueban su fuerza en un evento que no tiene premios en dinero, pero que se toma muy en serio la tarea de buscar a los mejores para destacarlos.
Esperamos que leas atentamente las bases del concurso y participes alegremente en él.

1.- DEL CONCURSO Y LOS PARTICIPANTES:
a) El concurso será de poesía, con versos libres o rimados, inéditos y, que no hayan sido premiados en otros certámenes.
b) El tema será libre.
c) Podrán participar todos los escritores del país que lo deseen.

2.- DE LOS NIVELES DE PARTICIPACIÓN:
El concurso estará dividido en cuatro niveles de participación:
a) Primer Nivel : Estudiantes de Educación Básica (de 5° a 8° año).
b) Segundo Nivel : Estudiantes de Educación Media.
c) Tercer Nivel : Pobladores y Estudiantes Post-Enseñanza Media (adultos sin trayectoria literaria).
d) Cuarto Nivel : Escritores (deben entregar pequeña biografía literaria).

3.- DE LA EXTENSIÓN DE LOS TRABAJOS:
Cada concursante podrá participar con una sola obra literaria, con un máximo de 60 versos (cada línea es un verso), escrita a doble espacio o manuscrita con letra clara.

4.- DE LA PRESENTACIÓN E IDENTIFICACIÓN DE LOS TRABAJOS:
a) Los poemas se entregarán escritos en computador, a máquina o manuscritos con letra clara. Cada obra debe presentarse en un original y dos copias firmadas solamente con seudónimo, anotando el nivel al cual se concursa.
b) En sobre aparte, cerrado, se incluirá una hoja con la siguiente información: Nombre, cédula de identidad, Título de la obra, Nivel al cual se postula, dirección, mínimo un teléfono fijo y un teléfono celular, correo electrónico (si tiene).
c) Tanto el poema como el sobre cerrado deben ponerse en otro sobre, en cuyo exterior se escribirá el Nivel, el Título y el seudónimo.

5.- RECEPCIÓN DE LOS TRABAJOS:
Se recibirán desde el día 12 de Julio (fecha del natalicio de Pablo), hasta el 31 de Agosto de 2006. Los trabajos deben dirigirse a Décimo Concurso Literario “Pablo Neruda”, Casa de la Cultura de San Fernando, calle Valdivia N° 822 San Fernando.

6.- DE LA PREMIACIÓN:
La Fiesta de Premiación se efectuará el Sábado 23 de Septiembre (fecha de la muerte de Pablo), a las 17:00 hrs., en la Casa de la Cultura de San Fernando.
Habrá tres premios por cada Nivel, correspondiente a primer, segundo y tercer lugar, además de una mención honrosa por cada Nivel. No hay premios en dinero.
Adicionalmente, todos los premiados recibirán un diploma enmarcado ad-hoc y viajarán en una Romería Cultural desde San Fernando a visitar la casa de Pablo en Isla Negra, el día Domingo 08 de Octubre.

7.- DEL JURADO:
El jurado estará compuesto por un miembro del Centro de Extensión Cultural “Pablo Neruda” y dos escritores de la Sexta Región. Su decisión será inapelable.
El jurado se reserva el derecho de dejar fuera de concurso los trabajos que no cumplan con los requisitos indicados o que sean plagio, en cualquiera de sus Niveles. Si se estima conveniente, se dará publicidad en revistas o libros, a alguno de los trabajos presentados.
El Centro de Extensión Cultural “Pablo Neruda” no devolverá los poemas participantes.
San Fernando, Sexta Región, Chile – Julio 2006.

Cualquier consulta dirigirla a:

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neruda_sanfernando@hotmail.com

neruda_sanfernando@hotmail.com

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El florero roto

EL VASO ROTO
Sully Prudhome (francés)
Trad: Eduardo de la Barra.

Ese vaso en que mueren las verbenas,
a un golpe de abanico se trizó;
debió el golpe sutil rozarlo apenas,
pues ni el más leve ruido se sintió.

Más aquella ligera trizadura,
cundiendo día a día , fue fatal;
su marcha imperceptible fue segura
y lentamente circundó el cristal.

Por allí filtró el agua gota a gota,
y las flores sin jugo mueren ya;
ese daño impalpable nadie nota.
¡ Por Dios, no lo toquéis, que roto está!

Así suele la mano más querida
con leve toque el corazón trizar,
y el corazón se parte. . . , y ya perdida
ve la verbena de su amor pasar.

Júzgalo intacto el mundo, y él en tanto
la herida fina y honda, que no veis,
siente que cunde destilando llanto.
¡Por Dios, que roto está, no lo toquéis!

Le vase brisé

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Le vase où meurt cette vervaine
D'un coup d'éventail fut fêlé ;
Le coup dut l'effleurer à peine,
Aucun bruit ne l'a révélé.

Mais la légère meurtrissure,
Mordant le cristal chaque jour,
D'une marche invisible et sûre
En a fait lentement le tour.

Son eau fraîche a fui goutte à goutte,
Le suc des fleurs s'est épuisé ;
Personne encore ne s'en doute,
N'y touchez pas, il est brisé.

Souvent aussi la main qu'on aime
Effleurant le coeur, le meurtrit ;
Puis le coeur se fend de lui-même,
La fleur de son amour périt ;

Toujours intact aux yeux du monde,
Il sent croître et pleurer tout bas
Sa blessure fine et profonde :
Il est brisé, n'y touchez pas.

Sully Prudhomme

Un aporte de Claudia López
Un lugar para la creatividad y el estudio

¡Oh Capitán, mi Capitán!

Oh Capitán, mi Capitán

Oh Capitán, mi Capitán:
nuestro azaroso viaje ha terminado.
Al fin venció la nave y el premio fue ganado.
Ya el puerto se halla próximo,ya se oye la campana
y ver se puede el pueblo que entre vítores,
con la mirada sigue la nao soberana.

Mas ¿no ves, corazón, oh corazón,
cómo los hilos rojos van rodando
sobre el puente en el cual mi Capitán
permanece extendido, helado y muerto?

Oh Capitán, mi Capitán:
levántate aguerrido y escucha cual te llaman
tropeles de campanas.
Por ti se izan banderas y los clarines claman.
Son para ti los ramos, las coronas, las cintas.

Por ti la multitud se arremolina,
por ti llora, por ti su alma llamea
y la mirada ansiosa, con verte, se recrea.

Oh Capitán, ¡mi Padre amado!
Voy mi brazo a poner sobre tu cuello.
Es sólo una ilusión que en este puente
te encuentres extendido, helado y muerto.

Mi padre no responde.
Sus labios no se mueven.
Está pálido, pálido. Casi sin pulso, inerte.
No puede ya animarle mi ansioso brazo fuerte.
Anclada está la nave: su ruta ha concluido.
Feliz entra en el puerto de vuelta de su viaje.
La nave ya ha vencido la furia del oleaje.
Oh playas, alegraos; sonad, claras campanas
en tanto que camino con paso triste, incierto,
por el puente do está mi Capitán
para siempre extendido, helado y muerto.

WALT WHITMAN

Un lugar de Valparaيso para la creatividad y el estudio

La literatura está en crisis en nuestra sociedad

Una simple opinión:

En mi modesta opinión considero que más que concursos de poesías falta una cultura poética en nuestro país. Misión que estimo correspondería principalmente a las entidades literarias serias, que desarrollan sus actividades bajo una atmósfera de intelectualidad en su grado mínimo.

En este mundo de rebeldías y frivolidades la poesía ha pasado a ser la hermana pobre entre las diversas manifestaciones del arte.

En la ciudad donde resido, Quilpué, existe anualmente un concurso juvenil de piano que ha alcanzado prestigio internacional. Ningún participante llega sin haber tomado previamente clases de piano, en algún conservatorio o, al menos, clases por un par de años con algún prestigioso profesor de música. Cabe señalar, además, que en este tipo de concursos participan solamente los que tienen algún grado de talento. ¿Por qué en poesía no ocurre lo mismo?

Colleridge afirmaba que la poesía es el espontáneo desbordamiento de los sentidos; y que si hay espontaneidad es que hay, también, verdad.

La literatura está en crisis en nuestra sociedad por una pérdida axiológica fundamental. A menudo se confunde “éxito” por excelencia y, la masa que adolece de principios, en su afán imitativo responde a lo grotesco de una “cultura” que no es tal.

La ausencia de una razón primigenia que oriente en una constante y renovada visión estética-espiritual, nos conduce día a día a un creciente sentido nihilista, a la pérdida del poder creativo de la poesía que, inexorablemente, conduce en forma directa contra los cristales donde se proyectan los sueños, al ideal prístino, a la esencia lírica y pureza primitiva de la palabra.

Luis Ossa Gajardo

Círculo de Escritores de la 5ª Región

Ref. Críticas Biblioteca Nacional de Chile.

Quilpué, 29 de noviembre de 2005.

Un lugar de Valparaيso para la creatividad y el estudio

La partida de un escritor, Magdiel Gutiérrez

Emilia Poblete escribió:

Les envío estas noticias que no son buenas pero que siempre las muertes son nuevos renaceres a otros ámbitos a otros estados, a otros planos...saludos y buena onda para todos. Cuídense Emilia

Un gran abrazo y bendiciones para ti

ME ACABO DE ENTERAR QUE FALLECIO MAGDIEL GUTIERREZ, NO SE CUANDO NI COMO, PORQUE EL RECADO FUE ESCUETO, ESTOY RECABANDO MAS INFORMACION PARA DARSELAS, EL FUE UN GRAN ESCRITOR, CON 14 O 18 LIBROS PUBLICADOS Y MUY BUENOS TODOS, QUIEN PODRIA OLVIDAR HOMBRES DE LA TIERRA, O LAS MEMORIAS DE LA ESTREMECIDA TRUNUYUM DUANTUNIEM, EN FIN SON TANTOS, LES RUEGO QUE SI ALGUIEN SABE ALGO ALGO ME LO HAGA SABER, SIEMPRE TUVE CONTACTO CON EL Y AHORA ULTIMO NO LO HABIA HECHO. COMUNIQUENME LO QUE

SEPAN. SE LOS AGRADECERE, ACABO DE LLEGAR DE SANTIAGO Y ME ENTERO GRACIAS. EMILIA

Vaya noticia que me das Emilia. Los poetas están cantando al otro lado del río. Y como les gusta tener amigos, se los van llevando de a poco. Trabajamos con Magdiel cuando estuvo presidiendo la SEV, junto a Lucía Lezaeta y Sara Cademártori. Partió Pedro, León Santoro un año antes, ahora Magdiel y al parecer varios toman pasajes para cruzar.

Es una pena que los creadores, ta como les ha pasado a los demás artistas, partan sin un adiós o un reconocimiento mínimo. Creo que debiéramos hacer un censo de todos los poetas que han hecho su aporte y dejar por ellos algún testimonio. La vida corre tan rápido y con tanta superficialidad que si no nos detenemos un minuto a reconocernos, nos iremos diluyendo en el tiempo, sin pena ni gloria. Además, lo que siempre he criticado a los autodesignados poetas, es que practican ese mal chileno, llámalo envidia, chimuchina, conventillo, que los hace distanciarse unos de otros por absurdos celos o egos demasiado prominentes.

El resultado es que se desperdigan y terminan como Mardones, enojado, que no quiso que nadie hablara o leyera nada en su funeral. Yo andaba en Iquique y Lucy Calvo me contó que ese había sido su último deseo.

Emilia, amiga, voy a subir esta conversación al blog de La Comarca de los Poetas, para que circule la información sobre la partida de otro Escritor. Tal vez Dios les quiera asignar nuevas tareas en otro tiempo y espacio.

Un abrazo,

Hernán.

From: luis ossa
To: Emilia Poblete
Subject: RE: FW: muerte
Date: Mon, 3 Jul 2006 05:17:26 +0200 (CEST)

Emilia:

Por mi parte tampoco supe de la muerte de Magdiel Gutierrez, solamente ayer por la tarde me enteré por Paulina. En el almuerzo manifesté que hubiera asistido a sus funerales, si alguien me hubiera comunicado, aunque no le conocí. Según supe hoy que estaba bastante recuperado y que su esposa atribuye que se enfermó después de colocarse la vacuna antigripal, aunque los médicos opinan que no pudo ser esta la causa de su muerte. Según mi estimación si no hay una causa clara de su repentino deceso, pudo deberse a una baja de sus defensas orgánicas y la vacuna actuó en forma virulenta en su débil organismo. Aprovecho de decirte que Elba Hurtado está mal según manifestó que le encontraron un tumor en el Páncreas y se encuentra en santiago realizando otros exámenes para detectar posibles ramificaciones. También María Angélica Bustos está en exámenes médicos.

Saludos afectuosos,

Luis Ossa Gajardo

Un lugar de Valparaíso para la creatividad y el estudio

PEDRO MARDONES: REQUIEM PARA UN SOÑADOR

Pedro Mardones Barrientos, poeta, profesor, soñador empedernido ha partido a los brazos del Padre

Villa Alemana, la ciudad que él potenció como la Capital de la Poesía, deberá despedir sus restos. Lleva las banderas de la palabra, la solidaridad de los pioneros que abrieron camino a las letras en nuestra V Región. Hoy su cuerpo radica en la tierra que lo vio soñar, hoy él vuela trepado al volantín de esos sueños y remonta cielo arriba con sus metáforas.

Pedro Mardones fue un buen compañero de ruta en el camino de las letras y la última vez que estuvimos juntos fue, precisamente casi un año atrás, cuando despedimos al común amigo León Santoro Funes.

Hoy los avatares de la existencia me impiden llegar a tiempo a su despedida final. Desde las tierras salitrosas del norte grande, levanto mi saludo de "hasta pronto, Pedro", para evocar los momentos en que poníamos juntos la placa de homenaje a Rubén Darío en el frontis de la Superintendencia de Aduanas de la época. O las tantas veces que recitamos en el IPA o en las tertulias del paseo Rubén Darío. Pedro Mardones, profesor y enamorado de su esposa hasta el último aliento, anda tranquilo, que Dios te tiene reservado un espacio para el disfrute sin prisa de la poesía inmaculada. Esa que quisiste pintar con tu alma buena en tu Villa Alemana querida. Allá te aguardan las brisas que tu cansado cuerpo te fue negando y aspirarás la esencia de la creación, con un espacio privilegiado que es sólo para los soñadores persistentes.
Pedro, amigo mío, descansa en paz.

Iquique, Chile, 25 de Mayo de 2006

Un lugar de Valparaيso para la creatividad y el estudio

De Emilia Poblete, el poema Canto a Quilpué

AMO (CANTO A QUILPUE.)

Amo la vida, amigos/amo las bellas cosas/la comida venturosa/que nos da tanta energìa/el campo, las aves mias/los paisajes de mi Chile/sus poetas tan gentiles/que un lugar me han otorgado/ en este mi cielo amado/donde yo canto mis cosas.

Tambien yo amo al buen Dios/que me dio todos estos dones/con los que puedo expresar/mis ideas y a montones/amo los pocos amigos/ que la vida me regala/me acompañan, me estimulan,/tiran arriba mis alas/amo la lluvia lejana /que me arrima a la nostalgia/ de ahì donde salen mis versos/ amarrando las palabras

Amo mi gente preciosa/la que en los campos labora/el inquilino,el mapuche/el huaso mediero y señora/amo tambien mi Bandera/los emblemas de mi patria/el condor vuela rastreando las montañas donde mora/y el huemul sobreviviendo/tanto animal extinguido/que habla de nuestra ignorancia/!tan poco que hemos aprendido!.

Amo lo verde de mi tierra/el vergel de mi Quilpuè/las tòrtolas de este paraje/los Perales, Colliguay/la tierra ahìta de chacras/y el Marga Marga que fue/rìo de oro refulgiendo/ambiciòn del español/miles de indios muriendo/por locura a todo sol.

Tambien amo los colores /que me muestran diferencias/los blancos con los obscuros,/los rojos, las transparencias/tanta gama, tanto brillo/ lo que retorna la paz/el arcoiris radiante que renueva la amistad/certeza de que el buen Dios/ ya nos perdonò bastante.

Amo mi nido, mi casa/donde tanto amor forgè/algo me saliò al reves/no valiò el amor que puse/ni supieron comprenderme/Dios sabrà porque eso pasa,/las paredes imperfectas/los adornos de cariño/los fantasmas de mis hijos/los ausentes, ya hecho hombres/que me guiñan como niños.

Amo mi alma venturosa/fràgil bella cristalina/la que me hace florecer/la que muestra dia a dia/que soy un solplo precioso/dado por el poderoso/aqui en mi bello paìs.

Amo yo mi poesìa/con la puedo expresar/tantas cosas de la vida/y a èsta un sentido dar/esta locura tan mia/tan lùdica, tan hermosa/que es la que me ha salvado/de tanta actitud penosa/que me tiene cable a tierra/ y a mi alma la hace preciosa.

Amo mis manos gorditas/blancas rechonchas, blanditas/precen empanaditas/me dicen siempre las gentes/les declaro firmemente/ que a veces tambien yo quisiera tenerlas mas delgaditas/pero asì ya me salieron/las amo igual y me esmero/siempre en aprender destrezas/que me entretengan, distraigan/cuando blanquee mi cabeza.

Amo por todo mis pies/!tanto camino han andado!/estàn maltrechos, cansados/ruedas de mi cuerpo andante/ que a tanta parte importante/siempre men han acompañado,/sandalias de gala han lucido/en Eventos elegantes/y fina media de encajes/cuando dinero logrè.

Otras veces al reves/humilde chala calcè/pero siempre muy ufanos/ bailan y se dan la mano/segùn sea la ocasiòn/!por Dios que serìa de mi/ sin mis pies adoloridos/ no podrìa haber tenido esta senda tan extensa/ni estar dejando esta huella/porque no serè una estrella/pero que igual da su brillo...

A uds. mil gracias le doy por su respeto y silencio/por permitirme contarles/mis verdades algo tristes/yo soy Emilia Poblete mujer-poeta-popular/vamos parando el hablar/que viene otro numerito/tan encachado y bonito /como el que acabo de mostrar.Y QUE JUE.

PERTENECE A MI LIBRO INEDITO CHILE: CANTO SENTIDO

Un gran abrazo y bendiciones para todos. Emilia.

Un lugar de Valparaíso para la creatividad y el estudio

RIMAS de Gustavo Adolfo Bécquer

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres....
ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día....
ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
así... ¡no te querrán!

Un lugar para la creatividad y el estudio

LA COMARCA, RESIDENCIA DE ESTUDIANTES, ESPACIO DE AMISTAD: En barrio patrimonial de Valparaiso: disponemos de un loft para dos estudiantes

LA COMARCA, RESIDENCIA DE ESTUDIANTES, ESPACIO DE AMISTAD: En barrio patrimonial de Valparaiso: disponemos de un loft para dos personas. Reservas con anticipación, ejecutivos o estudiantes

Generación del setenta

Generación del setenta,

generación renegada

desperdigada con saña

por las tierras más lejanas

Unos pocos que no cuentan,

un pobre atado de esperas

en la rompiente erizada

que quebró la convivencia

Generación del setenta,

la que tuvo al Papa Bueno,

creció en el París de Mayo,

de Praga herida, lamento

Avanzó a pecho abierto

anunciando un tiempo propio,

perfilando al Hombre Nuevo,

reflejo de Medellín

Generación del setenta

y su tierra prometida,

con su bandera ruidosa,

intensa arenga de fe

Cascada sin mente fría,

dogmática en su consigna,

insolente en su porfía,

nunca, nunca de rodillas

Generación del setenta

recibiendo en las costillas,

en debutante doctrina,

inseguridad nacional

En su frente con asombro

escribieron “sedición”,

los marginaron decretos.

el destierro los sembró

Generación del setenta,

hermanos deshermanados,

dispersos y censurados,

ignorarlos se ordenó

Les robaron a traición

sus historias prematuras,

hubo fuego y hubo furia

el Poder los clausuró

Generación del Setenta,

de frustración y quimera,

ayer, grito de los valles,

hoy, una reflexión serena

Generación del setenta,

con su racimo de sueños,

con su impaciencia gritada,

un baluarte, una reserva

Generación del setenta

flaca, mustia y desgreñada,

damnificados de América,

distorsionaron su esencia

Generación del setenta

comprendiendo masacrada

que las murallas son duras

si es el odio el que las alza

Generación del setenta

con cien canas asomadas,

sus heridas aún sangran

porque fueron a mansalva

Joven, ingenua y locuaz,

de madurez remendada,

en sus ojos fraternales

no hay lugar para venganzas

Generación del setenta

con su siglo atravesado,

su post-grado de paciencia,

alternativa sensata

Con su lección resguardada,

esa fe que no se transa,

busca hoy modesto sitio

para la reconstrucción soñada.

Buenos Aires / 1979



Un lugar de Valparaيso para la creatividad y el estudio

LA SOCIEDAD DE ESCRITORES DE VALPARAÍSO RECIBE TERRENO PARA CONSTRUIR CASA DEL ESCRITOR

INVITACIÓN

El próximo lunes 27 de febrero a las 11 horas, la Sociedad de Escritores de Chile Versión Valparaíso recibirá el terreno de concesión gratuita ubicado en calle Eloy Alfaro 189, a pasos de Avenida Argentina, otorgado por la Secretaría Regional Ministerial de Bienes Nacionales. Con esto se da inicio a un plan de gestión de la institución porteña centralizada en la construcción, a mediano plazo, de La Casa del Escritor, aspiración de los trabajadores de la palabra escrita para el puerto de Valparaíso.

La ceremonia de entrega oficial se efectuara en el frontis del mismo terreno, y a ella asistirán el Intendente Regional, Seremi de Bienes Nacionales y otras altas autoridades. Junto a los escritores de todas las instituciones de nuestra ciudad y la región, pobladores del sector, quedan todos ustedes cordialmente invitados a este importante evento, por tratarse de un logro nunca antes alcanzado en más de seis décadas. Al mismo tiempo, se extiende esta invitación, para que apoyen la gestión de la Sech Versión Valparaíso.

SOCIEDAD DE ESCRITORES DE CHILE-VERSIÓN VALPARAÍSO.

EN EL DÍA DE LOS ENAMORADOS UN POEMA DE AMOR

EN EL DÍA DE LOS ENAMORADOS UN POEMA DE AMOR

UN SALUDO DE HOMENAJE A LA MUJER AMADA.